El revoltijo de colores no llega a mezclarse, me dan tono (x) un color que no he distinguido en mi paleta. A la luz del sol se borra y en la oscuridad lo confundo con mi color preferido. Estoy agotado y desanimado, me quedan pocas gotas de poesía en la cantimplora y cuando aun tengo que recitarte no sabiendo quien eres. Las luces de otro viejo color siguen encandilando las antiguas escrituras en acuarela de una malvada poción del veneno divino que representa la hermosura y debilidad por todos los contornos con formas a ellas. Soy otro de los millones que muere en el trasmallo de los señuelos perfumados sabiendo que para eso son.