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hay un sueño recurrente que duerme en mi cuarto creciente de tentaciones. un remolino de detalles, flotando en esa imagen recurrente, se desespera tratando lograr la perspectiva más complaciente.

el sueño se detiene, y placenteramente se difunde en una lluvia de pequeñeses.
el cielo negro se asoma entre diáfanas telas al tiempo, y deja entrar un murmullo de urgencias sobre ruedas, la cíclica música de un viaje sin palabras.
finísimos ardores violeta traslucen el rojo-tinto, y se estallan contra la dorada suavidad del resplandor que te descubre.
la blanca irrelevancia envuelve el calor en la incomodidad, impregnándose con rocío de placer.
esas pequeñeses que se mecen en la marea que produces en el éter, al acariciarlo con la gravedad de tu susurro.

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